Piazza Aldo Moro

Heute hatte ich zum esten Mal Angst, keine Unterkunft zu finden. Wir waren 30 Kilomter lang der Küste gefolgt, von Pietra Ligurie bis Noli.
Die Beine taten weh und ich hätte im Grunde schon viel früher wieder die Berge ansteuern sollen, um dort eine Unerkunft zu finden.
In Noli fragte ich mich etwas in den Geschäften durch und man sagte mir, ich müsse schon sehr weit in die Berge gehen um wieder auf Bahausungen zu stossen, die in Frage kämen.

Also zog ich los. Nach einigen Quergassen holte uns ein Mann ein, der ganz ausser Atem war. Er sprach mich an und sagte er habe gleich am Stadtrand ein Grundstück mit Eseln, da könne ich übernachten. Ja, er habe von den Leuten in der Einkaufspassage gehört, dass ich was suche. Es sei auch ganz nah.
Mit einem Schlag waren alle Sorgen weg. Erleichtert schaute ich mich um, hatte ich doch nun wieder den Blick und den Kopf frei.

Da sah ich wo ich war:

Zufall? Glaub ich nicht daran. Nun sag noch einer, dass wir kein gutes Team sind, Aldo und ich!

Das ist übrigens das erste Aldo Schild, dass ich entdecke, seit ich in Italien bin.
Interessant ist, dass es auch die Leibwächter erwähnt, die bei dem Überfall abgeschlachtet wurden: “E Martiri della Via Fani”

Sie werden in der Regel noch viel mehr vergessen als Aldo selber.


Das kleine Paradieschen, wo die Esel sind, zu denen Gamin sich gesellen durfte ist ideal. Ich darf hier sogar unseren Ruhetag verbringen. So werde ich morgen den Tag mit wichtigen Erledigungen, aber auch mit Strand und Entspannung verbringen.

Penner unter sich

Dornröschen, Rip Van Winkle...meine beiden Lieblingsmärchen. In beiden Geschichten schläft jenmand für sehr lange Zeit ein und erwacht erst wieder, als sich Umfeld und Umstände komplett geändert haben.  

Hier im Süden schlummern viele Dinge im Dornröschenschlaf ; Alte Steinhütten, vergessene Nischen, knorrige Olivenbäume mit Gesichtern...unbeachtet am Wegesrand dösen sie unter sengender Sonne. 

Hört man genau hin, so meint man fast ein Flüstern zu hören: "Meine Geschichte ist noch nicht zu Ende. Sie wurde nur angehalten, vor sehr langer Zeit. Vielleicht dauert es noch hundert Jahre, aber ich werde wieder aufwachen. Durch was oder wen auch immer"

Wer so ein schlafendes Wesen aufwecken will, muss zunächst verstehen lernen, warum es überhaupt erst eingeschlafen ist. 

Für Rip Van Winkle war es eine Gnade. Ein Geschenk, das ihm der knorrige Geist Hendrick Hudson gemacht hat. "Trink das Bier, schlaf eine Runde und wenn Du aufwachst, sind 25 Jahre rum, Deine Frau, die dich fertig macht, wird dann tot sein". So hatte sich der Hendrick das wohl gedacht. In einer Zeit, in der Scheidung kein Thema war, wohl der einzige Weg, der "häuslichen Gewalt" zu entfliehen. 

Nicht nur das: Rip Van Winkle verschlief auch das Blutvergiessen des Unabhängigkeitskrieges. 

Der Preis war allerdings nicht ohne: Denn der junge Rip erwachte als alter Mann. Er verschlief also fast sein ganzes Leben. Nur seine mittlerweile erwachsenen Kinder erkannten ihn und bescherten ihm immerhin noch ein schönes, friedliches Alter.

Bei Dornröschen war die Ausgangslage eine ganz andere. Ihre Familie liebte sie, ihr Umfeld war gut - bis auf den einen, dunklen Punkt:  Die dreizehnte Fee mit ihrem tödlichen Fluch. 

Da half keine Vorsichtsmassnahme und kein Verbrennen aller Spinnräder im Königreich. Ihr Schicksal steuerte unweigerlich auf jenen tragischen Tag zu, mitleidlos und ohne die geringste Chance, das Unheil doch noch abzuwenden. 

Der hundertjährige Schlaf wird zur einzigen Hoffnung in der fatalen Ausweglosigkeit. Wie sagte die gute Fee:  "Ich kann den Fluch nur abmildern, nicht aufheben". 

Dornröschens Eltern werden nicht mehr erleben, wie ihre Tochter aufwacht. Es bleibt nur der Trost, dass der Schrei nach dem Stich an der Spindel nicht das Ende, nicht das letzte Wort war. 

Dass das, was jetzt angehalten wird, irgendwann weiter geht. 

in der komplexen Gleichzeitigkeit des Erlebens aller Dinge in dieser Pilgerfahrt, sind Aldo und ich sowohl Schlafende, Weckende als auch Aufwachende. 

Aldo Moro ist Dornröschen und ich bin Rip Van Winkle. 

wie das literarische Vorbild, habe ich viele Jahre lieber geschlafen, statt mich der Front zu stellen und Probleme wirklich anzupacken. Nun wache ich auf, bin aber schon alt.

Ich stelle mich den Dornen im Wald des Vergessens, der Aldos Schlaf bewacht. Ich reisse mir an dem Gestrüpp Hände, Beine und das Herz blutig und rufe ihm zu: " Ich bins, der alte Rip! ich bin aufgewacht und komme nun, um Deine Uhr irgendwie wieder anzuwerfen!" 

Alle Rosen des Dornenwaldes schenkt er mir dafür. 

Träume

Nun sind schon fast anderthalb Monate vergangen, seit ich in Roiffieux mit Gamin losgezogen bin.

 Nein, es ist nicht “als ob es gestern war.” Ein Phänomen dieser Reise ist die Verlangsamung der Zeit. 

Das im Lufe der Jahre immer schneller werdende Dahinrassen der Tage wurde gestoppt.
Gefühlt bin ich vor sehr langer Zeit aufgebrochen. Ich  habe Wochen gebraucht, um den Vercors zu überquren und bin ebenso lange durch das Drôme Tal gewandert.

Die Zeit ist  wieder so unendlich, wie die Distanzen riesig sind.

Das, was noch vor mir liegt kann ich schon gar nicht mehr erfassen. Es ist wie in der Kindheit, als “in zwei Monaten” Synonym für “Nie” war.

Ein Grund mag sein dass ähnlich wie in der Kindheit, keine Routine existiert. Jeder Tag ist neu, bringt neue Erfahrungen mit sich und verlangt die vollkommene Offenheit dem Unbekannten gegenüber.

Das Geschenk der verlagsamten Zeit, dieser neuen Ewigkeit, ist eine der beeindruckensten Aspekte meiner Pilgerfahrt.

Die kargen Berge zwischen St Pierre, Majastres und Palude sur Verdon haben wir überquert, die Verdon Schlucht und schliesslich die “Village perchés” -  Bargemon, Seillans, Tanneron - jene Dörfer, die in schwindelerregenden Höhen in den Hang gebaut sind und wo jeder Schtritt entweder aufwärts, abwärts - oder un den Abgrund führt. 

Jeder flache Quadratmeter der dem Steilhang abgerungen wurde, durch Terassenbau und Ausnutzung auch des kleinsten Vorsprungs, ist hier belegt. Jedes Fleckchen wird gepflegt und bewacht. Olivenbäume und Mimosen wachsen wischen klinen hölzernen Treppen, Steinen und Mauern. 

Eine eiganartige Welt zwischen mächtiger Natur und dem Schick der nahen Côte d’Azur.

Vieles was ich sehe, kenne ich so aus ganz alten Träumen. Sie ergeben nun Sinn.
 Die Unterkunft-Suche in diesen Dörfern zwischen Himmel und Erde zum Beispiel, Davon träumte ich vor über 25 Jahren. Ein Traum, er so beeindruckend war, dass ich sogar einen Comic darüber machte.
“North East Pass” hiess der und wurde in einer amerikanischen Anthologie veröffentlicht.
Wie lange ist das schon her! Und nun ist das Thema real geworden.

Überhaupt die Träume. Ich träume viel und intensiv, vergesse aber auch überdurchschnittlich viel wieder. Was daran liegt, dass das Aufwachen im Zelt doch weniger gemütlich ist, als zu Hause. 

Gamin und ich sind fast immer ein Hingucker. Aber nicht immer ist das angenehm. Wenn Autos neben mir abbremsen, damit mich die Insassen kommentarlos fotografieren können und dann weiterrrasen, fühle ich mich wie im Zoo.

Auch die ewigen “Oh, ist der aber schwer beladen” Ausrufe sind irgendwann ermüdend. 

In Bargemon schreckte eine Frau zurück als ich ihr sagte, dass es es eine Pilgerafahrt ist. Den Flyer das ich ihr entgegenstreckte um ihre zuvor penetranten Fragen zu beantworten, wies sie angewidert von sich. 

Erst die Erklärung, ich sei auf der Spur von Aldo Moro, erleichterte sie. Da strahlte sie wieder: “Ach so, ein Politiker, dann ist ja alles gut, ich will nur nichts von Marienerscheinungen und so hören”.

Das ist wirklich das erste Mal dass sich jemand erfreut zeigt, dass ich für einen Politiker pilgere...

Nur wenige Strassen weiter erlebte dann das exakte Gegenteil. Die Frau, die auf Gamin und mivh zukam, schien etwas in anderen Sphären zu leben. Sie fragte, ob sie Gamin streicheln dürfe. Es sei ihr prophezeit worden, dass wenn sie einen Esel streichle der nach Seillans zieht, sie Glück haben würde. Als ich ihr offenbarte, dass wir tatsächlich nach Seillans wollten, war sie ergriffen und glüklich. 

Niemand weiss, was genau hinter ihrem Erleben steckte. Es war eines dieser Geheimnisse des Südens, mit seinen steinernen Nischen, Heiligentafeln und Madonnen, die in der Mittagshitze träumen.  

Wo wir wieder bei den Träumen sind.
Natürlich träume ich viel von Aldo, auch von John F. 

Ich verstehe immer mehr, wie wichtig für Aldo Verbindlichkeit, Treue und Engagement sind. Oberflächlichkeit, Opportunismus und Beliebigkeit waren und sind im ein Greuel. In diesen -  aus seiner Sicht -  Untugenden, liegt auch die Erklärung für den Verrat an ihm begründet. Wenn er  überhaupt eine Erklärung finden konnte, Dann die.

Hat er erst verstanden, dass das Engagement für ihn ehrlich, aufrchtig und vor allem verbindlich ist, ist er bereit, sich ebenfalls stark und dauerhaft zu binden. 

Sonnenwege

Wie immer in diesen Tagen rund um Aldos Todestag,  ist tiefe Melancholie in mir.
Die zauberhafte Landschaft rund um die ”Sentiers du soleil”, wie das Wanderwegnetz in der Haute Provence gennnt wird, verstärkt die Schwermut. Die Einsamkeit des Herzens wiederallt hier als Echo im Gesang der Zikaden.

Würde ich mir einen Knöchel verstauchen oder mich auf einen Kaktus setzen, dann bekäme ich wohl Zuspruch und Trost.
Aber diesen Schmerz umgibt nur Schweigen.

Aldo, der Todestag, meine Trauer - sie scheinen schlichtweg egal. Ich denke, ih könnte auch für für eine Pharmakonzern pilgern, oder für Mickey Mouse oder Silvio Berlusconi. Das würde rein nichts in der Wahrnehmung meiner Pilgerfahrt im Aussen ändern. 

Die physishe Leistung wird anerkannt. 

Fie Liebe dahinter nicht.

9 Mai

Na ? Doch nicht?

Nun, ich hatte es versucht: Aldo mit ausgestreckten Armen zu zeichnen. Aber er wollte nicht. 

Er sperrte sich gegen meine Stifte, so lange, bis das da unten bei rauskam. Er ist eben immer noch nicht darüber hinweg. Wie auch? 

Heute, vor 37 Jahren ist es passiert. Mario Moretti, Führungsmitglied der Brigate Rosse, der zweit Tage zuvor noch Frau Moro angerufen hatte um sie anzuflehen, sie solle doch die Regierung beeinflussen auf dass Aldo nicht sterben müsse.  Er vollstreckte in den frühen Morgenstunden das Todesurteil.

Es war keineswegs unumstritten. Einige BR Mitglieder warben heftig dafür, Aldo lebend gehen zu lassen. Moretti aber, der wie erwähnt, Frau Moro "um Hilfe" bat und nach eigenen Angaben "tiefes Mitgefühl mit Aldo" empfand, bestand nicht nur auf der Tötung, er bestand auch darauf, diese höchstselbst vorzunehmen.  

Über den genauen Ablauf des Mordes gehen die Berichte auseinander. Mehr oder weniger alle Brigatisti versichern, dass es ihnen wichtig gewesen sei dass Aldo nicht leiden müsse, weshalb man ihm vor dem Gang zur Schlachtbank alles mögliche erzählt habe; er könne jetzt nach Hause, er würde nur in ein anderes Versteck gebracht und was weiss ich noch alles.

Ich bin mir sicher, er hat sehr wohl gewusst, dass es nun zu Ende geht. 

Später weinten einige BR Mitglieder an Aldos Grab und Cossiga, der Inneminister, der ihn ebenfalls fallen gelassen hatte, weinte ebenfalls. Viele Tränen, die allesamt mehr öffentliche Aufmerksamkeit erhielten als jene von Aldo Moro selber.

Immer noch ergibt das alles keinen Sinn, kann nichts, aber auch gar nichts gutes daraus transfiguriert werden. 

Der Fall Aldo Moro steht im krassen Widerspruch zu allen schönen Mutmacher Sprüchen, vom Sanften, das stärker sei als das Harte, von der Geduld, die sich auszahle undsoweiter. Es gibt keinen Trost, keine erbauliche Lehre in dieser Geschichte. 

Im Klappentext des französischen Buches, in dem ein Teil von Moros Briefen veröffentlicht sind,  steht : 

"Aldo Moro war eine der schönsten und liebenswürdigsten Figuren des 20 Jahrhunderts. Seine Botschaft, wonach in jeder Situation Die Wahrung von Leben Vorrang hat und Diplomatie vor Gewalt geht, hat, obwohl er selber damit verloren hat, bis heute Gültigkeit".

Betrachtet man die Welt von heute, so kann ich nur erkennen, dass die Botschaft weniger denn je Gültigkeit hat. Tat sich die Brigate Rosse wenigstens noch richtig schwer mit ihrer Entscheidung, Aldo zu töten, so haben heutige Terroristen kein Problem damit, pro Tag mehrere hundert Menschen abzuschlachten.

Warum ich das gerade alles schreibe? Ich bin auf Pilgerfahrt für Aldo, auf der Suche nach den verborgenen Tränen. 

Und heute ist sein Todestag.

Passtrasse

Die wunderbare Sonne strafte am 29 April alle Wetterfrösche Lügen, welche da Regen und himmlischen  Trübsal vorhergesagt hatten.

Eine leichte Route über Passtrassen führte uns raus aus Bouvante, bis nach Lente.

Am Col du Chaud Clapier

Wenn man wandern kann ohne fürchten zu müssen, mit jedem Schritt in einen Abgrund zu treten, können auch die Gedanken wieder freier schweifen.

Natürlich denke ich viel an Aldo Moro. Dass ihm diese Pilgerfahrt Die meisten Menschen, die ich treffe, sind erstaunt darüber, dass ihm diese Pilgerfahrt gewidmet ist.  Mehr als über die Tatsache, dass ich das mit einem Packesel mache oder dass das Ziel so weit weg  und die Zeit dahin so lang ist.

Besonders schön war es in Léoncel: Ich hatte ja in dem Dörfchen hinter der Kirche campiert. Am Morgen kam eine Kirchenmitarbeiterin und entschuldigte sich dafür, mich nicht schon am Vorabend wahr genommen zu haben. 

Die Kirche stellt Pilger freie Zimmer zur Verfugung. Nun solle ich aber wenigstens kommen und etwas frühstücken.

Ich nahm dankend an, erklärte ihr aber, dass ich nicht katholisch sei und nicht “offiziell” pilgerte, sondern eben für Aldo Moro. 

“Das macht nichts” meinte sie. “Pilgern ist etwas sehr persönliches, jeder hat seinen Weg. Und Aldo tut das gut, es macht ihm Freude.” 

Sie sagte das mit grosser Selbstverständlichkeit, was mich sehr berührte.

Ein gelebtes Beispiel von Offeheit und interreligöser Toleranz.

Sicher liegt es auch am Einfluss des Vercors, wo es viele unbekannte, verschlafene Walfahrtsorte gibt, die abseits des prominenten Jakobswegs den stillen Pilgern ihre ganz intimen Heilswege eröffnen.

Die meisten Leute können Aldo nicht spontan zuordnen. Ich erkläre ihnen dann kurz ,wer war und spüre jedesmal die Kraft die davon ausgeht, ihn dem Vergessen zu entreissen.

Ja, es tut ihm gut. Und mir auch. Das kalte, zynische Böse, das sich in der mitleidlosen Vernageltheit aller Protagonisten äusserte und deren Handeln letzten Endes zu seinem Tod führte, es hat nicht das letzte Wort.

Fast vierzig Jahre später ist der Aufschrei des Herzens immer noch da, immer noch wach und wird nicht verstummen.

Die Nacht im Zelt bei Lente war brutal!: Minus-Temperaturen! Gamin hatte am frühen Morgen einen gefroreren Arsch, wie man sieht.

Wer bist Du?

Nun da all die erdgebundenen, praktischen Aspekte so langsam in geordnete Bahnen kommen, fühle ich dass es Zeit ist, mich innerlich stärker dem  Ziel meiner Pilgerfahrt zu  widmen; Aldo Moro.

Ich vernehme seinen Ruf. Immer stärker und stärker und habe das tiefe Bedürfnis, mich ganz darauf einzulassen.
Die alltäglichen Belange und Sorgen die mich noch umtreiben versuche ich von mir zu schütteln. Mein Blick möchte nach innen gehen, möchte sich Aldo zuwenden.

Meine Beziehung zu ihm in dieser Pilgerreise hat viele Facetten.

Manchmal fühle ich mich wie im Märchen von Dornröschen - mit umgekehrten Geschlechterrollen.
Als Prinzessin, die irgendwo in der Ferne nach einem verwunschenen Prinzen sucht. Seit hundert Jahren schläft er in einer verborgenen Gruft am Ende der Welt, bewacht von Rosen und Zikaden.

Sein unendlich tragisches Schicksal war on einer guten Fee abgemildert worden. Ein Blutstropfen und eine Träne fielen auf eine Rose und liessen sie wachsen. Unerkannt und wuchs diese Rose an seinem Grab und entwickelte sie sich zu einem gewaltigen Gestrüpp aus Dornen und Blüten, welches unsichtbar die ganze Welt umspannt.

Nur wenige hören den Ruf, der von diesem geheimen Ort ausgeht. Und von denen, die sich aufmachen, ihm zu folgen, erreichen noch weniger das Ziel. Denn der Rosenwald ist dicht und die Dornen gnadenlos. 

Werde ich hinduch kommen?

Gibt es dann den erlösenden Kuss, das Erwachen aus dem Schmerz?

Dann wieder erlebe ich Aldo als den unternehmungslustigen und höchst lebendigen jungen Mann. Als Philosoph, Politiker und Lehrer. Er will mir seine Heimat zeigen und fragt mein Italienisch ab, spornt mich an, mehr zu lernen und neue Grenzen auszutesten.
Aldo Moro hat seine Prinzipien und seine Würde. Er schüttelt auch manchmal den Kopf  und ist bockig.

Aldo Moro  ist  auch Grossvater. Der Alte mit den sanften Augen, mit dem man einfach nur stundenlang unter einer schattigen Pergola sitzen möchte. Dessen Atem man so gerne hört, wenn man ganz nahe bei ihm ist und dessen Seufzen liebevolle Aufmerksamkeit erweckt. 

Und Aldo ist der kleine Junge, der das kleine Mädchen im mir zum spielen einlädt, der lacht und Unfug macht und mit dem man alle Sterne träumen kann.